Sur le trajet du retour, trois métaphysiciens d’âge moyen relativement flapis procédaient à l’évaluation de leur après-midi, qu’ils avaient entrepris de rendre arrosé et chantonnant. Le gel définitivement ancré dans la chevelure étrange de chacun et qui se reflétait sur les deux autres achevait le processus d’arrachement au réel que les blancs–cerise ingurgités avaient initié. Le plus volubile des gamins (ils devaient profiter du congé de Toussaint), monopolisant la parole tout au long du parcours, avança que, conne ou pas, elle passait bien, Virginie.
Il n’avait pas tort, à en juger par les acquiescements asthéniques de ses deux compères. Ou alors, ils voulaient simplement qu’il se taise, rien qu’un peu et plaçaient tout leur espoir dans un consentement éternel qui, pensaient-ils, lasserait l’orateur. L’un d’eux lui fit remarquer, à un moment, qu’il avait été pisser cinq fois sur une heure. Je cessai alors de minuter leur discours.
Il n’avait pas tort, à en juger par les acquiescements asthéniques de ses deux compères. Ou alors, ils voulaient simplement qu’il se taise, rien qu’un peu et plaçaient tout leur espoir dans un consentement éternel qui, pensaient-ils, lasserait l’orateur. L’un d’eux lui fit remarquer, à un moment, qu’il avait été pisser cinq fois sur une heure. Je cessai alors de minuter leur discours.
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Les jambes fléchies, la plante des pieds posée sur le bord du bureau, une nième monographie endormie sur les cuisses, je regardais évasivement la luminescence effacée des étoiles en plastique collées sur le plafond il y a un paquet d’années – je me souviens de « Distances » dans les Nouvelles du Grand Possible.*
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